Mi Paranoia

2011-06-27T18:59:00.006+02:00

"My painting is visible images which conceal nothing; they evoke mystery and, indeed, when one sees one of my pictures, one asks oneself this simple question 'What does that mean'? It does not mean anything, because mystery means nothing either, it is unknowable."

"Mi pintura es una imagen visible que no oculta nada, sino que evoca misterio y, de hecho,cuando uno ve uno de mis cuadros, uno se pregunta: ¿Qué quiere decir? Esto no quiere decir nada, porque el misterio no significa nada o es incognoscible. "

René Magritte

No fue fácil, no fue difícil.

2011-06-16T22:04:00.007+02:00

Aún no se muy bien porqué. Ni si quiera recuerdo como empezó todo. Supongo que soy una de esas personas que no se conocen a sí mismas. Podría decir que soy impulsiva, quizá mentiría. Pienso mucho acerca de las decisiones antes de tomarlas, quizá también miento ahora.

Entré en su despacho, me propuso un cambio así que me marché de mi ciudad, de mi país y de mi casa. No me costó mucho, las típicas inseguridades ante un cambio así. Tenía miedo, aún no sé de qué exactamente. Dejar mi país, no me considero una patriota, tal vez lo soy. ¿Mi país? Bueno, el lugar donde nací y crecí.

Llegué a Alemania una tarde de Febrero. Había una tormenta de viento, no me gusta el gris. Intenté ser feliz, pensé que era una oportunidad para empezar de cero. Aquí estaba mi error, no se puede empezar de cero con uno mismo, te llevas los problemas contigo cuando el problema eres tú.

Me tuve que marchar otra vez, al cabo de un año. Es tu oportunidad! decían todos. Cuando lo oyes muchas veces acabas por creértelo, me marché de nuevo. Quizá sea mi destino, no parar jamás. De esta manera siempre te queda un sitio donde ir, sabes que en un punto todo acabará, tendrás otra oportunidad.

Hice las maletas, como Nacho Vegas me fui al Norte del Norte. Recuerdo porqué.

Entramos en un restaurante, había un cuadro. Un cuadro en color sepia con montañas o colinas que rodeaban un castillo. También había un río. Le hice una foto, quería verlo e hice las maletas, me fui al Norte del Norte. Lo encontré. No creo en el destino, o tal vez sí. Si creyese en el destino sería desde aquel día en el que entré en el castillo. Olía a vela, pero no había ninguna encendida.

Voces

2008-06-11T17:37:00.004+02:00

¿Lo vas a intentar de nuevo? Yo creo que deberías dejarlo. Nunca lo has conseguido, siempre fracasas. No sé porque tanto empeño, tampoco sabes lo que te espera al otro lado. No es esa la dirección correcta. Sabes que siempre te ayudo…

Sabes que siempre te ayudo y te aconsejo. Creo que no deberías intentarlo. Al menos hazme caso, esa no es la dirección que debes seguir. Te has vuelto a chocar con la pared. ¿No ves que no avanzas nada? Llevas más de una hora así y estas en el punto de partida. Es vergonzoso. Ver este espectáculo lamentable cada día, durante tantos años. ¿No crees que deberías dejarlo?

Si lo intentas al menos corre más…Vaya golpe. Eso te ha dolido. Te advertí. Te has vuelto a chocar, en la oscuridad siempre te ha costado más. No sé porque crees que si lo consigues va a ser mejor. Yo no creo que haya salida por aquí. De hecho se que no hay salida. Al menos enciende la luz. Yo no me voy a callar, ya lo sabes. A pesar de que lo has intentado, nunca conseguirás hacerme callar. De hecho nunca conseguirás nada.

P-¿Qué haces aquí con la luz apagada?

C-…

P-¿Decías algo? Juraría haberte oído hablar.

Pablo Neruda

2008-05-20T22:16:00.003+02:00

SI MUERO SOBREVÍVEME

Si muero sobrevíveme con tanta fuerza pura

que despiertes la furia del pálido y del frío,

de sur a sur levanta tus ojos indelebles,

de sol a sol que suene tu boca de guitarra.

No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos,

no quiero que se muera mi herencia de alegría,

no llames a mi pecho, estoy ausente.

Vive en mi ausencia como en una casa.

Es una casa tan grande la ausencia

que pasarás en ella a través de los muros

y colgarás los cuadros en el aire.

Es una casa tan transparente la ausencia

que yo sin vida te veré vivir

y si sufres, mi amor, me moriré otra vez.

Pablo Neruda

2008-05-20T21:11:00.010+02:00

YO AQUÍ ME DESPIDO

Yo aquí me despido, vuelvo

a mi casa, en mis sueños,

vuelvo a la Patagonia en donde

el viento golpea los establos

y salpica hielo el Océano.

Soy nada más que un poeta: os amo a todos,

ando errante por el mundo que amo:

en mi patria encarcelan mineros

y los soldados mandan a los jueces.

Pero yo amo hasta las raíces

de mi pequeño país frío.

Si tuviera que morir mil veces

allí quiero morir:

si tuviera que nacer mil veces,

allí quiero nacer,

cerca de la araucaria salvaje

del vendaval del viento sur,

de las campanas recién compradas.

Que nadie piense en mí.

Pensemos en toda la tierra,

golpeando con amor en la mesa.

No quiero que vuelva la sangre

a empapar el pan, los frijoles,

la música: quiero que venga

conmigo el minero, la niña,

el abogado, el marinero,

el fabricante de muñecas,

que entremos al cine y salgamos

a beber el vino más rojo.

Yo no vengo a resolver nada.

Yo vine aquí para cantar

y para que cantes conmigo.

Fotografía

2008-05-05T22:40:00.005+02:00

Escribir sobre una fotografía es intentar grabar un sueño.

“Si comparamos la fotografía con la música, observamos una ventaja clara y una diferencia principal, la fotografía vence al tiempo mientras que para apreciar la belleza de una canción ésta debe avanzar. La fotografía gana la batalla, si la canción se para, muere. Hasta mañana”

Estaba harto de dar clase aquel día. Sólo quería llegar a casa y olvidarse de aquellos estudiantes prepotentes y altivos que creían que eran la reencarnación del mismísimo Ansel Adams. Exactamente catorce niñatos que ni siquiera habían sido capaces de superar un examen básico como para permitirse ir a una universidad decente de fotografía. Los despreciaba y ellos lo admiraban a él. De hecho había sido muy…práctico. Su trabajo solo le ocupada seis horas al día, le dejaba las tardes libres y unas largas vacaciones pagadas. Le permitía dedicarse a lo que quería y a cambio hablaba de lo que le gustaba en el aula 321, a unos chicos recién salidos de un anuncio de colonia, disfrazados de hippies que no distinguían realidad de ficción y creían o simulaban vivir en un mayo del 68 permanente. Era obvio que de allí no iba a salir el siguiente Robert Capa, más bien algún paparazzi de tres al cuarto con ínfulas de gran hombre. Pero no le importaba en absoluto, si hubiera querido instruir a jóvenes promesas estaría cobrando un sueldo irrisorio, más propio de un becario que de un doctor en fotografía. Para él la fotografía no era una profesión, ni siquiera una distracción, era una necesidad.

Desde muy pequeño veía como se le escapaba el mundo. Vivía en un pueblecito del Pirineo y a veces salía a caminar solo. Se sentaba en algún lugar elevado o escondido y trataba de grabar la imagen en su memoria. Apretaba los párpados fuertemente, como si eso fuese a ayudarle a recordar mejor, y luego los abría para ver si la imagen guardada resultaba suficientemente real y fidedigna. Con su primer sueldo como camarero, o para ser más exactos, con sus primeros sueldos, alcanzó a comprar una cámara de fotos. Era casi prehistórica, una reliquia. Pero muy barata y con la certeza de que ni un cleptómano con síndrome de abstinencia sería capaz de robársela. Alguna vez se preguntó si la fotografía era para él como para su abuela la religión. A los dos les servía para luchar contra el mal que achacaba al abuelo y lo mantenía vivo con algún propósito cruel, como hacerles recordar cada día que todos los recuerdos de un hombre, toda su vida, puede ser olvidada y por lo tanto no-vivida. Que hasta el más alto de los amores, puede ser olvidado. Sin embargo el abuelo seguía con vida, o con algo que recordaba a la vida porque no era capaz de articular palabra ni valerse por sí mismo. Lo único que le hacia reaccionar, eran las fotografías que Pablo le enseñaba cada noche. Se podían intuir en él muecas que se acercaban a una sonrisa cuando veía aquellas pequeñas imágenes de la montaña, sonreía porque las fotografías recordaban por él. Le traían el viento, el frío, los sentimientos y los ruidos que a ciencia cierta no iba a sentir de nuevo. Pablo repetía el ritual cada noche, y a pesar de que la abuela lloraba al contemplar la escena, ya que siempre sostuvo que la sonrisa únicamente existía en la mente de su nieto, no podía evitar recordar ella también. Cada noche era una pequeña tragedia, que con ayuda del cariño y la ternura, y el convencimiento de que no iba a durar mucho, se repitió durante seis largos y agrietados años. No había renunciado a estudiar, simplemente lo estaba retrasando porque tenía cosas más importantes que hacer. El día que murió su abuelo, también lo hizo su abuela. Tardó dos días, cuarenta y ocho horas en fallecer científicamente, pero cuando la vio contemplar el cadáver del abuelo supo que acababa de morir. Así que pasadas cuatro lunas hizo su maleta y se fue a la ciudad, despidiéndose concienzudamente como sólo puede hacerse cuando se tiene el convencimiento de que no se va a volver. Se llevó casi todas sus fotos ya que algunas las enterró junto a sus abuelos y junto a su pasado.

Siguiendo el camino.

Comenzó a trabajar de camarero, contra todo pronóstico era un joven muy sociable. Rápidamente se ganó la confianza del orondo jefe que en cuanto supo de su obsesión por la fotografía le dejó exponer las mejores en su bar, a cambio de algunas horas extra y de que hiciera un reportaje completo de la comunión de su hija. Con las horas extra no tuvo problema pero lo de la comunión fue otra historia. Había pasado de fotografiar paisajes, ríos y montañas a retratar insolentes niñas de doce años con perros caniches que además de parecer extrañas ovejas, no dejaban su pantalón en paz. Aquel día tomó dos grandes decisiones, jamás se dedicaría a la fotografía profesional y la más importante, jamás tendría perro. Pero el destino tiene una manera curiosa de jugar con las decisiones de uno y en esa ocasión no fue distinto. Un buen día, un hombre delgado y vestido de negro, y es que a veces no es que los libros caigan en estereotipos sino que nosotros mismos nos convertimos en lo que queremos ser, le comentó la gran calidad de las fotografías expuestas entre calamares y patatas bravas. Le ofreció un trabajo a tiempo parcial en su estudio, que Pablo rápidamente aceptó. Intentó negociar el punto de los reportajes de bodas y comuniones pero por la cara que puso el hombre de negro, vio que no estaba en disposición de negociar. Hizo su maleta de nuevo y se fue con él, despidiéndose concienzudamente como sólo puede hacerse cuando se tiene el convencimiento de que no se va a volver.

III

Lo que vino después puede imaginarse, idas y venidas, muchas bodas y comuniones, muchas niñas con caniches y alguna hermana más crecidita que no importaba si tenía perro o no. Un buen día su jefe decidió que estaba desperdiciando su talento relegándolo a aquellas tareas, de manera que en un gesto totalmente altruista e indigno de él, decidió subvencionarle un curso de fotografía. Estudiaba por las tardes y trabajaba por las mañanas. El único tiempo que quedaba para él se comprimía entre algunas noches y el fin de semana, que no era tal ya que para Pablo en vez de llamarse fin de semana debería haberse llamado inicio de semana porque era el momento escogido por casi todo el mundo para bodas, bautizos, comuniones y demás celebraciones folclóricas. De forma que nuestro Pablo jamás descansaba. Hasta que llegó ella. La temporada estival. Habían llegado las vacaciones y con tanto tiempo libre no sabía ni por donde empezar, era una sensación parecida a haber estado en la cárcel mucho tiempo y un buen día salir maleta en mano, sin ningún sitio donde ir, sin nadie que te espere en ninguna parte. Más de uno se hubiera dado la vuelta y hubiera vuelto a entrar en prisión, porque no hay nada que abrume y desoriente tanto al hombre como la libertad. Pero él no era de esos. Había ganado muchas batallas, incluso a la soledad, y no iba a ser ésta la primera que el perdiese. No tenía amigos, de manera que tampoco podía consultar con nadie. Bajó las escaleras que unían su modesta buhardilla con la vida real y entró en el apasionante mundo de las agencias de viaje. Olía muy mal, suponía que debido al hacinamiento y a la falta de aire acondicionado. Cogió un folleto al azar, cosa altamente peligrosa, y descubrió con gran sorpresa un viaje a su medida. Alquilaban casitas en parajes muy dispares. Ideal para parejas de luna de miel o para familias con niños. Era perfecto para él. Un espacio grande y silencioso, rodeado de naturaleza donde poder salir a fotografiar tranquilamente, libre de hombres delgados vestidos de negro, libre de iglesias, libre de caniches, libre de madres emocionadas y libre del calor asesino de una despiadada Barcelona en Agosto.

Lo acompañaron en un carro tirado por animales, que de haber sido por él no hubiesen alcanzado la denominación “caballos” ya que más bien parecían un cruce entre un perro y un poni. Abrazado a su nueva cámara e intentando que no se cayera ninguna maleta, llegó a la que sería su nueva casa durante algo menos de un mes. Con todas sus noches y todos sus días. Había conseguido comprar provisiones suficientes como para que no le hiciera falta contactar con nadie que le conectara con todo aquello de lo que se alejaba. Se despertó de repente, en medio de un agitado sueño, en medio de un silencio sepulcral. Se acercó a la ventana no sin antes chocar con una silla malévolamente colocada en el centro de la habitación. Así fue como entre una leve cojera y sufriendo la resaca de los sueños sacó fuerzas y corrió la cortina. Es curioso como los gestos más insignificantes pueden acarrear las consecuencias más graves.

Un lago, sin fin. Rodeado de altos árboles oscuros mecidos por el viento. Y todo esto iluminado con la anaranjada luz del amanecer. Cerró los ojos con fuerza, como solía hacer cuando era niño, al abrirlos vio que había clareado un poco más así que se intentó dar prisa. Se vistió, y corrió hacia el lago para poder tomar la que sin duda iba a ser una de sus mejores fotografías.

Llegó a la orilla, aun resentido del incidente con la silla y buscó la mejor perspectiva. Después de fotografiar hasta desgastar el paisaje, se sentó frente al sol y se quedó a contemplar la escena. La simple idea de pensar que iba a tener un mes para contemplar aquello, lo hacía feliz. Y la felicidad era una sensación extraña, al menos extraña para Pablo.

Cuando se despertó, o quizá justo al empezar a soñar, la vio. Pensó que era imposible ser más feliz y entonces la vio, sentada encima del muro, formando parte del paisaje. Disparó una sola vez, un disparo prefecto con la luz adecuada bastó. No sabía si acercarse a ella, le acababa de hacer una foto desnuda y además había sido todo tan perfecto que no sabía hasta que punto podía estropearlo. Pero se acercó, como si las piernas se moviesen solas y escapándose de toda lógica dejo que una inercia instintiva lo dirigiese hacia ella. Se acercó y ella notó su presencia y se giró consciente de su belleza. Le sonrió, se levantó con una lentitud estudiada y se marchó. Totalmente surrealista. Al día siguiente se despertó bajo el efecto de alguna droga onírica y volvió al lago, teóricamente a hacer alguna fotografía. Buscó a la chica con la mirada y esta vez la encontró sentada encima del un muro, con una toalla en la cabeza. La fotografió desde cerca y luego entablaron su primera conversación. Poseía una belleza extraordinaria, una de aquellas chicas que podría haber sido la bruja más mala de todos los cuentos, pero eclipsado por su belleza, solo se da cuenta uno cuando ya la ha sufrido. El se acercó, y observó que ella siempre mantenía la cabeza alta pero reía limpia y sinceramente. Cuando reía se acercaba a Pablo en cuerpo y alma. Ella, consciente plenamente de su desnudez. Él, iniciaba una risilla nerviosa y ridícula que solo le hacía sentirse peor. Pabló miró fijamente la alianza que ella llevaba y al preguntarle por la sortija, la mujer le explicó que estaba casada, pero su marido no la hacía feliz. Pese a todo se debía a él y jamás concebiría sus vidas por separado. Como era obvio acabaron experimentando uno de esos encuentros que solo pueden vivir con tanta pasión los protagonistas de los amores contrariados. Durante aquel mes todo el lago fue testigo de su amor, desde los arbustos hasta los peces. Bajo el sol y entre los árboles, no les quedó un solo rincón sin descubrir, hasta tal punto que se olvidó de su cámara. El día que encontró el carro tirado por mulas en la puerta de su casita se sorprendió. Fue consciente como pocas veces de la relatividad del tiempo. Un mes como un día cuando había vivido tantas horas como años. Había llegado el día de irse. Recogió todas sus cosas y ni se le pasó por la cabeza la idea de despedirse ya que los dos sabían que aquel día tenía que llegar irremediablemente. Y no se sintió triste, porque no conocía la tristeza. Pero era un maestro de la aceptación. Se sintió agradecido y feliz por aquel mes inolvidable y miró el lago sintiendo que así se despedía de ella.

Tenía que escapar del estudio. No hacía ni dos meses que se habían acabado las vacaciones y cada vez le gustaba menos su trabajo. Estaba a punto de acabar sus estudios y se estaba planteando buscar algo…mejor remunerado. Encontró trabajo en una universidad privada, buenos horarios y el sueldo no estaba mal. El día que le ofrecieron exponer sus mejores fotografías en una de aquellas galerías de tan buen nombre, se lo comunicaron en persona. Mientras preparaba la selección de fotos su ego crecía de forma exponencial. Recuerdos desde los doce años acudían a su mente. Estaba profundamente orgulloso de su vida, si hubiese tenido la oportunidad de volver a nacer hubiese escogido volverla a vivir. Antes de la última tría, contaba con veinticuatro en blanco y negro, dieciséis en color.

Había repasado la selección un montón de veces. Paseaba de arriba abajo, no podía parar de fumar. La lista de invitados recorría su mente cada minuto, tenía que relajarse. La inauguración de la exposición iba a ser un acontecimiento social transcendente, un reconocimiento a su carrera. Y allí en las paredes, estaban con él los capítulos y las personas más importantes de su vida que en ese momento tampoco lo dejaban solo. Estaban los abuelos, la fuente del bosque, la casita del lago, el jefe de estudio que parecía emular una escena de Desayuno con diamantes… Estaban todos y estaban con él. Los había encerrado en las fotografías para sacarlos cuando los necesitase. Era en realidad un reconocimiento a ellos y no a él. Tan ensimismado estaba recordándolos que ni se dio cuenta de que se habían abierto las puertas. Entraron un montón de periodistas y de caras amigas. Algo tiró de su pantalón, era uno de esos perros que tanto odiaba, que parecían ovejas pequeñas. Levantó la vista y la vio a ella. La dueña del perro, la chica del lago, la reina de la exposición. Su altivez característica se había esfumado, ahora era toda luz. Su sonrisa seguía imperturbable. En sus manos no había restos de matrimonio y en sus ojos el brillo del lago.

Autor de la fotografía: F.Manso

"A veces pienso que llegué a ese lugar cuando Dios necesitaba que alguien apretara el disparador."

Tomates y cicatrices

2008-04-15T21:52:00.008+02:00

Cuando el cuchillo roza la tersa piel del tomate y no consigue ni siquiera rasgarla, me veo obligada a cambiar de táctica y amenazar al vegetal con algo más afilado. La nueva hoja penetra suavemente en la piel, la rasga, y su color me devuelve, durante el segundo más corto, aquellos destellos rojizos que para mi significan alegría y me abstraen de la realidad y aunque solo sea durante un segundo, me devuelven a los labios una sonrisa tímida cargada de tristeza.

Recuerdo su primera visita, ¿Cómo olvidarla?
Llegaron los militares al pueblo una soleada tarde de agosto, las pequeñas casas blancas resplandecían bajo el cielo abrasador. Ni una mariposa se atrevía a romper la extraña quietud que se respiraba aquél día.
Eran tres, no recuerdo si llegaron antes los gritos o el miedo. La memoria manifiesta sus caprichos enturbiando mis recuerdos pero hay imágenes que no se borrarán jamás. Cuando ellos entraron en el pueblo sentimos que con ellos entraba la muerte. Llevaban cientos de pecados a sus espaldas, sangre y vidas arrancadas pero a juzgar por su altivez no parecía pesarles demasiado. Unas cuantas mujeres gritaban mientras corrían a refugiarse a sus casas. Yo me quedé inmóvil, presa de una mezcla de terror y curiosidad que me impedía reaccionar. Entonces llegó hasta mí, y me miró a los ojos. Sus ojos encerraban el otoño, un camino infinito, el más largo que pueda imaginarse. Me tendió la mano y me levantó. Me invadió una paz extrema rota por los gritos de mi madre que temía lo peor. En seguida se presentaron y la gente empezó a salir tímidamente de sus casas, como si una tormenta de tres días hubiera acabado al fin. Venían a protegernos, no querían hacernos daño, pero nadie parecía creerles. Los días que pasaron en el pueblo fueron extraordinarios, recuerdo cuando regresaba del campo y le enseñaba mis libros. Al principio los hojeaba con indiferencia pero advertí un interés creciente. A veces, y estando conmigo, se ausentaba. Parecía viajar con la mente a otro sitio, hablar con otras personas, parecía que esperaba y respiraba con pesadez un aire cargado de melancolía. Pasábamos largas horas en silencio, pues no era un hombre de muchas palabras, pero no hacía falta llenar aquellos vacíos. Una mañana vino temprano, sus ojos de otoño brillaban de forma distinta. Supe lo que iba a suceder, le tendí el libro que habíamos estado leyendo. Guardó los versos del Capitán y sin mediar palabra se marchó. Sus compañeros siguieron en el pueblo durante muchos años más, cuando yo me fui ellos aun seguían allí.
No puedo decir que sea tristeza lo que sentí, era más bien una pérdida. Más profundo que un sentimiento, inescrutable como la mente de un loco, inevitable como la muerte.

Cuando el tomate se abre por fin, y su jugo corre por mis manos, un golpe de aire me devuelve la fría realidad de la única vida que fui capaz de vivir.

Vuelve cuando haya cerrado la puerta, aunque fuese yo la que te obligó a caminar. Ven, porque donde esté yo siempre estarás, conmigo.

2007-03-29T18:22:00.000+02:00

¿No temes pasar la vida hablando de la muerte?

CAPTAIN....

2007-03-28T20:49:00.000+02:00

CAPTAIN! my Captain! our fearful trip is done;

The ship has weather’d every rack, the prize we sought is won;

The port is near, the bells I hear, the people all exulting,

While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring:

But O heart! heart! heart!

O the bleeding drops of red,

Where on the deck my Captain lies,

Fallen cold and dead.

Walt Whitman (1819-1892)

Gris

2006-11-19T17:09:00.000+01:00

Tengo una amiga gris.

De los pies a la cabeza y en cualquier época del año ella es gris.
Su voz es parecida al viento de septiembre, cuando ella habla todo se oscurece y sientes un poco de frío. Su tez es grisácea, un poco pálida y enfermiza. Hace mucho que sus ojos se sumieron en las catacumbas de sus cuencas y solo envían un destello de vez en cuando. Su pelo negro parece un reflejo de su alma, cae largo por su espalda y no deja que pase la luz.
Sé que la voy a ver hoy y siento cierto desasosiego y ese nerviosismo que sube desde la boca del estomago hasta que se instala de forma prácticamente definitiva en la garganta. Tengo que respirar hondo porque cuando cierro los ojos aún recuerdo lo que me contó la última vez que nos vimos.

Ella se tumba en la cama en la misma posición que un muerto en la tumba e imagina que esta dentro de una caja fría de madera que no se abrirá nunca más, poco a poco nota presión en la cara y se da cuenta de que está a punto de romper a llorar. Entonces abre los ojos de golpe y mueve los brazos y las piernas para darse cuenta de que esta viva pero esa sensación de tristeza crónica semejante a las raíces de un árbol milenario que se retuercen alrededor del corazón no le permiten sonreír con sinceridad jamás.

Cada vez que intenta olvidarse de su tristeza las raíces de la enorme secuoya le oprimen el corazón con fuerza y le recuerdan quién es, y ella tiene que aguantar la respiración para que nadie se de cuenta de que soporta durante cada segundo sobre sus espaldas la verdad de la vida. Cree que nada tiene ninguna finalidad y simplemente sigue adelante intentando que todo sea lo menos doloroso posible.Se mantiene ocupada todo el tiempo para no pensar en lo insignificante y absurdo de la existencia. Siempre me pregunta ¿para qué? Ella cree que estamos entrenados para perseguir un sueño que ingenuamente creemos que hemos inventado nosotros mismos y que rebozándonos de idealismo perseguiremos hasta el final y cuando tengamos una vida que en nada o en todo, eso da igual, se parezca a nuestro sueño……. entonces nos preguntaremos ¿para qué?

Y yo nunca he sabido qué debo contestar.
Y ahora me miro las manos y veo que yo también,igual que ella,me estoy volviendo gris.

Él

2006-09-14T01:14:00.000+02:00

Era un pirata. Un pirata de verdad.
Alto y fuerte con el cabello oscuro y largo que no le llegaba a la espalda.
Sus cejas pobladas enmarcaban unos grandes ojos inquisitivos que rara vez daban algún tipo de información adicional.

Lo conocí por casualidad, en uno de esos momentos en los que crees que absolutamente nada podrá dar un giro a la mediocridad de tus acciones, que nada te librará de la insoportable levedad de tus actos y en uno de esos momentos en los que miras atrás y ves una montaña de recuerdos vacíos que huelen a rancio.
Podría haberme pasado cualquier otra cosa que le diese a aquel día algo de especial, perder la cartera, una llamada inesperada o encontrar una carta de alguien que aun se acuerda de ti (y no es el banquero) pero lo que le dio al día aquella luz tenue y cegadora que aun recuerdo, fue su aparición en mi vida.

Caminaba con aire despreocupado, como si no se hubiese dado cuenta de que todos habían advertido su presencia. Emanaba de él una fuerza extraña, una especie de seguridad y exceso de amor propio que se alejaba de lo grotesco para ser anhelado por todos los que estábamos presentes. Se detuvo delante de mi y apoyó todo su peso en la pierna izquierda como si la derecha no fuese capaz de soportar ni un solo gramo de carne.

El viento dejó al descubierto el pendiente que llevaba en la oreja, debajo de su pelo ensortijado.
Era un aro de coral rojo,ese tipo de aros que cuentan historias,que hablan de quién los lleva y actúan de enlace entre el presente y alguna aventura pasada llena de sal y tristeza.

Miré hacia el mar y vi su velero. Era un barco viejo al que le puedes suponer la carcoma, con las velas raídas a trozos pero blancas como las nubes. Sonreí al pensar que la camisa que llevaba se la habría hecho con un jirón de la vela. Se dio la vuelta como si se sintiera incomodo y se dirigió de nuevo hacia el barco. Nos miramos los unos a los otros sin poder articular palabra y no creo que nadie sea capaz de relatar lo que sucedió después aunque eso, ya es otra historia.

Nightmare

2006-09-01T22:09:00.000+02:00

Las peores pesadillas son aquellas que empiezan al despertar.

Felices sueños.

Cosas de la vida

2006-09-01T21:21:00.000+02:00

Juan era uno de esos hombres guapos y alegres al que ninguna mujer se resiste al principio pero que después desea que se lo hubiera llevado otra porque causan mucho sufrimiento

I.Allende

2006-06-30T01:12:00.000+02:00

Después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano
y encadenar un alma.

Y uno aprende
que el amor no significa acostarse
y una compañía no significa seguridad.

Y uno empieza a aprender...
Que los besos no son contratos
y los regalos no son promesas.

Y uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos.

Y uno aprende a construir
todos sus caminos en el hoy,
porque el terreno de mañana
es demasiado inseguro para planes...
Y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.

Y después de un tiempo
uno aprende que si es demasiado,
hasta el calorcito del sol quema.

Así es que uno planta su propio jardín
y decora su propia alma,
en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar,
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
uno aprende y aprende...

Y con cada día uno aprende...

Quién fuera Ulises para poder escapar de las sirenas

2006-06-30T01:02:00.000+02:00

En efecto, las terribles seductoras no cantaron cuando pasó Ulises; tal vez porque creyeron que a aquel enemigo sólo podía herirlo el silencio, tal vez porque el espectáculo de felicidad en el rostro de Ulises, quien sólo pensaba en ceras y cadenas les hizo olvidar toda canción.
Ulises, (para expresarlo de alguna manera) no oyó el silencio. Estaba convencido de que ellas cantaban y que sólo él se hallaba a salvo. Fugazmente, vió primero las curvas de sus cuellos, la respiración profunda, los ojos llenos de lágrimas, los labios entreabiertos. Creía que todo era parte de la melodía que fluía sorda en torno de él. El espectáculo comenzó a desvanecerse pronto; las sirenas se esfumaron de su horizonte personal, y precisamente cuando se hallaba más próximo, ya no supo mas acerca de ellas.
Y ellas, más hermosas que nunca, se estiraban, se contoneaban. Desplegaban sus húmedas cabelleras al viento, abrían sus garras acariciando la roca. Ya no pretendían seducir, tan sólo querían atrapar por un momento más el fulgor de los grandes ojos de Ulises.
Si las sirenas hubieran tenido conciencia, habrían desaparecido aquel día. Pero ellas permanecieron y Ulises escapó.
La tradición añade un comentario a la historia. Se dice que Ulises era tan astuto, tan ladino, que incluso los dioses del destino eran incapaces de penetrar en su fuero interno. Por más que esto sea inconcebible para la mente humana, tal vez Ulises supo del silencio de las sirenas y tan sólo representó tamaña farsa para ellas y para los dioses, en cierta manera a modo de escudo

Franz Kafka, Praga, 1883 - Kierling, Austria, 1924

Milan Kundera

2006-06-27T01:51:00.000+02:00

“La tierra puede estremecerse por las explosiones de las bombas, la patria puede ser expoliada cada día por un invasor distinto, todos los habitantes de la calle contigua pueden ser conducidos ante el pelotón

de ejecución, todo eso lo soportaría con mayor facilidad de lo que estaría dispuesto a reconocer. Pero era incapaz de soportar la tristeza de un solo sueño de Teresa”

Gol de paranoia:Haced las maletas que nos vamos a vivir a la montaña,pero no iremos juntos

2006-06-26T17:45:00.000+02:00

Leí en una ocasión un libro en el que un chico se iba a vivir al monte, una cueva perdida en medio de la Nada para ser mas exactos. Comía lo que encontraba y dormía la mayor parte del día. Seguro que vosotros, igual que yo, habéis imaginado en uno de esos momentos en los que todo “parece” ir mal (y recalco “parece” porque luego resulta que no es así y es tan solo la sombra de mi pesimismo que lo oscurece todo) seguro que habéis pensado en como seria vuestra vida si por un periodo de tiempo os hicierais ermitaños...

No me refiero a un ataque de cobardía galopante que te obligue a huir sino todo lo contrario: Un retiro que te deje a solas delante de tu peor enemigo: tu mismo.

Solo delante de las preguntas que no te atreves a contestar,delante de las verdades que no te atreves a asumir y delante de los dogmas que nunca acatarás si te queda algo de cordura.
Yo me lo imagino frecuentemente, me veo en una casita pequeña, de madera como esas que salen en las leyendas artúricas y en los cuentos de Grimm, con patas de conejo colgando de las paredes y una silla en la única sala. Viviendo en un universo paralelo donde poder abstraerse.

Solo volvería a bajar de la montaña cuando todo hubiese pasado o más bien dicho, cuando hubiese conseguido llegar a alguna conclusión lógica, a alguna verdad que me permitiese enfrentarme al mundo con alguna posibilidad de vencer.
Otras veces, aquellas en que el estado anímico se acomoda a la letra de cualquier tango, me imagino en una casa pequeña (imagen recurrente donde las haya) en un espigón en la playa pero sola. Esas playas de invierno en las que no hay nadie, solo las rocas que huelen a muerte, tristeza y desamparo y las olas que te recuerdan que ellas siempre estarán ahí aunque tú te hayas ido y sea otro el que las piense. Y cuando despierto de este trance paranoico-existencial me hago la pregunta: ¿valdría realmente la pena desconectar del mundo un tiempo para hallar la verdad, la paz o la tranquilidad perdiéndote así la vida? ¿Es importante pasarse la vida buscando una respuesta o un argumento para la misma? Mi respuesta es clara, No.
No quiero llegar a la tumba con la verdad absoluta y sin haber vivido pero habiendo pensado mucho. Quiero encontrar mi verdad, mi sentido en el camino y no desviar el camino para encontrar el sentido.

En mi habitación

2006-06-23T20:48:00.000+02:00

Llegué a la habitación aturdido pero la reconocí enseguida.
Aquellas paredes blancas, impecables, que encerraban todo mi tiempo y mis lamentos, solo podían pertenecer a mi habitación.
Sentado en el suelo en aquella esquina de mi cuarto solo era capaz de distinguir su voz.
Empecé a oírla de nuevo, su voz incansable en mi cabeza me repetía constantemente que había sido culpa mía, que me perseguiría hasta el infierno y se apoderaría de mi alma hasta hacerme estallar en mil pedazos.
Había intentado evitarla todo el día, fingir que no estaba a mi lado pero tuve que seguir parpadeando.
Aunque yo no quería, sabía que si paraba de parpadear, que si cortaba aquel ritmo, pararía también mi corazón.
Ella me decía que en los ojos de un hombre se refleja su alma y que si parpadeaba al son de los latidos de mi corazón lograría expiar de una vez por todas, mis pecados.
Su voz sonaba suave al principio y a medida que sus exigencias crecían su voz iba alzándose, desnuda y altísima.
Lo único que era capaz de entender era como me obligaba a abrir y cerrar los ojos con más fuerza, más rápido cada vez. Cuanto más rápido iba, mas rápido notaba la sangre por mis venas.
Me dolía la cabeza, la cara entera, pero no podía parar.
La presión en las sienes estuvo apunto de ganarme la batalla. Seguro que ella se alojaba ahí. Al lado de los ojos y cerca del cerebro para enterarse de todo lo que pensaba.
No fue culpa mía, yo sabia que la única forma de estar juntos era una despedida larga, clara. Y que lo mas seguro era el adiós. Pero ella no lo entendió nunca, por eso le tape la boca, la hice callar hasta que lo entendió y jamás volvió a molestarme.
Su maldición me había estado persiguiendo mucho tiempo, me hacia hacer cosas sin sentido bajo cualquier tipo de amenazas.
Cuando entendí que la sangre venia de mi cara, que brotaba de mis ojos a chorros me di cuenta de que el parpadeo había cesado. Se me corto la respiración...1, 2, 3,4...pero el corazón aun latía. Le había ganado la batalla....llegaron los médicos. Gritaron al verme. Me tocaba la medicación de las 10.

......

2006-06-23T19:25:00.000+02:00

Y una mueca de dolor
que algun dia fue sonrisa
lo acompañó en el día más feliz de su vida.

GRITA

2006-06-19T16:33:00.000+02:00

Grita en medio de la tormenta,en la oscuridad
Grita para que se rompan las nieves de las cumbres
Grita sin miedo a que el alarido abra tu caja de pandora
Grita hasta que sientas el alma salir por la boca
Grita hasta que la tristeza recorra la vena de tu frente al ritmo del pulso en el ojo
Grita cuando notes que la angustia pugna por salir desde lo mas profundo del corazon
Grita y apreta fuerte los puños para convertirte en polvo de una vez
Grita para liberar el alma de la caja en la que está confinada
Grita con la esperanza de que al abrir los ojos no quede nada
Grita hasta donde tiene el mar su cima
Grita hasta sentir el desgarro
Grita hasta que exploten los sueños y te arrastren
Grita para poderte sentir uno a uno con el viento
Grita y pega los puños al suelo
Grita,llora,supira,respira

SILENCIO.......
No respires.

No es exactamente el estatut lo que me inquieta hoy..

2006-06-18T17:17:00.000+02:00

Bueno,acabo de escribir algo acerca del estatut pero se me ha borrado antes de que pudiera colgarlo así que lo tomaré como una ciber señal divina e intentaré moderarme o al menos ordenar un poco mis ideas.Es un día de esos en que odias todo lo que te rodea,odias a todo el mundo y todo lo que te ocurre te disgusta y luego te das cuenta de que lo único que te pasa es que tienes un día de esos en que no te aguantas a ti mismo. Necesito un poco de sol y algo de ironía

P.S. que se acabe ya todo esto del estatut.no quiero mas conversaciones sobre este tema en el metro ni en la parada del bus ni en la cafetería ni en la tele ni en el periodico....

A quién lo lea.....

2006-06-17T23:20:00.000+02:00

Al final me decidí a escribir algo.Hace años que no escribo nada básicamente porque al leerlo de nuevo suelo arrepentirme de la mayoría de cosas.He visitado otras páginas y he visto que los temas más recurrentes son el amor, la tristeza el desencanto por la mayoría de cosas o simplemente la observación de fenómenos cotidianos desde los ángulos mas insospechados de la mirada...Yo no estoy triste,al menos no ahora.
Lo que siento supongo que es una mezcla de sorpresa,incertidumbre e ilusión ya que ni siquiera se si esto lo leerá alguien,pero la simple idea de que tal vez sea leído y poco a poco estos textos se conviertan en una pequeña ventana al mundo desde la cual no tenga miedo a ser juzgada,simplemente pueda ser yo misma, resulta muy tentadora.
No es que vaya por el mundo aparentando ser algo que no soy sinó que la naturaleza humana y la vida en general, pueden resultar asfixiantes.Tal vez sea como una habitación a oscuras,de techo muy bajo y atmosfera irrespirable en la que te entrenan y adiestran para perseguir a ciegas a un gato, que ni siquiera está.

lo caótico de mi texto,es lo caótico de mis ideas

Infinito Waterhouse

2006-06-17T22:31:00.001+02:00

Gran Ofelia

mirando al cielo,eternamente....

2006-06-17T22:31:00.000+02:00

Primera entrada

2006-06-17T22:13:00.000+02:00

Y no se ni como empezar....